Тону в груде набросков, чертежей, линий, линий и форм.
В ворохе пыльных страниц, в чужих мыслях и сердцах.
В клавишах, нотах, струнах и чужих голосах. Утопаю.
Сами слова в горле застряли, рука замерла, образы так и остались образами, как мечты так и остались мечтами.